я был семиклассницей,что беспрерывно плачет,
примерял потрепанную шкурку бойца за правду.
просыпался геологом-альпинистом посеявшим карту.
и даже щенком у подъезда свернувшимся в грязный калачик.
я спускался в вулканов жерла, видел напрасные жертвы
принесенные ложным богам на багряный алтарь.
добывал аметисты, агаты, горный хрусталь, янтарь.
я устал. мной истоптаны тысячи ухабистых километров.
я играл на волынке, бубне, укулеле, придворной арфе.
наблюдал за падением Вавилона, бомбардировкой перл-харбора
умирал от голода в Дахау, одевался в Арбер.
волновался о многом, подобно Марфе.
я кутал слова в метафоры, баюкая на груди.
мне следовало им стать создателем и хозяином.
опорой, основой твердой, полярной звездой в пути.
однако слова попросили быть каждым из них по очереди.
я падал в тетрадь, как шлак в выгребную яму,
так катастрофически мало света, так много дешевой драмы.
там голоса похабно друг друга перебивали.
я истончался. я выбывал. меня стирали.
вот всё, что осталось. не надо сдачи.
я мало умею, еще меньше — значу.
ветшают пальцы, сознание, ребра, ключицы.
я — продукт древней сборки.
со мной
ничего
уже
не случится.
Аншель Мари