Мне звезды вовсе не шептали
И не мечтали облака...
Я был убит, мой ум в печали,
Лишь слышал голос старика.
Душою чувствовал мгновение -
Под трепет сердца, чуждых слёз,
Как пало тело в тёмное забвение,
В тот самый мир страдания и грёз.
Я жажду, чтоб обо мне писали,
И вспомнив где-то за столом,
Однажды тихо так сказали,
Что был тот парень молодцом.
Хозяин дома, чуть стесняясь,
Достал бокал, бутыль с вином...
И произнёс бы, улыбаясь,
Что был я все же чудаком.
Давайте честно. Я умру.
И вот заплачет очень важный
Мой друг, которому стихи пишу.
Я их вложу в конверт бумажный.
Кто этот друг-большая тайна,
Но лишь немного намекну:
Она была всегда прекрасна.
С ней навсегда связал весну.
Письмо истерзанной души -
То откровенное послание.
Желание мое ты соверши,
Храни последнее признание.
Моя рука в сей миг дрожит...
Глубокий вдох, закрыл глаза,
И сердце больше не кричит,
Зовут к себе чужие голоса.
Я собираюсь на свидание...
Костлявая, ей дай письмо.
И бесконечное скитание,
Желанием избрал давно.
Скажи ей рано по утру,
Когда печаль заполнит сердце.
В тот самый миг, когда умру,
Я ветром постучу по дверце.