Ива уже не плачет – выросла, заматерела,
нежится на солнцепёке у болотной воды,
смотрится в омут и то и дело
вздыхает: – Господи, доведи до беды!
Скучно с утра до вечера бить баклуши,
всей корой ощущая, как бродит пьянящий сок.
Окунуться в болото, хоть раз погубить свою душу
и снова, как балерина, встать на носок!
Прокашлявшись, отвечает ей Ветхий Днями:
– Ты ведь не перекати-поле, не безродный поэт.
К счастью тянись не веточками, а корнями –
вот тебе мой завет.