Прожив уже немало времени,
Решил всё изложить в листах.
Прогнулся лишь под бременем,
Держа однажды журавля в руках.
Но он вспорхнул, оставив воробья,
Который бился медленно об стены.
Так надоела людям ложь твоя,
Мне яд пускали птицы через вены.
И я в припадке гнева умирал,
Сжимая пальцами какие-то бумаги,
Хотел устроить адский ритуал,
Но не хватило здесь отваги.
И по спирали повторяя раз за разом,
Придти на место больше не могу,
Искал среди людей гранёные алмазы,
Но находил лишь трупы на снегу.
Я напишу рецензию на небо,
Пусть не услышат строчек боги.
Если хочешь счастья – требуй,
Ведь короли на троне – босоноги.
Хотел зашить порезы на плечах,
Но загнан в рамки творческого круга,
Мне шею давят руки палача,
Заставив верить в действие недуга.
А личность в темноте бредёт,
Застыть не может вдруг от страха,
Настанет скоро ваш черёд,
В конце всех ожидает плаха.
Разбить ногами то искусство,
Что не способно говорить,
Что вызвать не по силам чувства,
Ведь невозможно более творить.
И протирать следы багровых пятен,
Не наступить отныне на капкан,
Нам не исправить столько вмятин,
Когда кругом один телеэкран.
Для самозванцев правда – зло,
Меня возненавидеть могут люди,
Пусть мне с судьбой не повезло,
Но хуже их теперь уже не будет.
И птицы те, что отравили ядом,
Исчезнут, словно грязь и пыль.
И все слова останутся под катом,
А серый пепел тухнет, как фитиль.