Воздух пропитан озоном, как торт сиропом,-
Молча стою и дышу, как в последний раз.
Что мне осталось - конструкция? А каркас
В ржавчине старой. И словно тюремной робой,
Город гроза обнимает, границы тают.
Нет ни зеленых крыш, ни оконных рам.
Будто из каждой щели ползет туман.
Мне бы сейчас в тишину и тепло трамвая -
Книжка, конфета, часы, желтый шарф с полоской -
Твой. Все с собой. Только зонтика вечно нет.
Сесть у окна, рисовать и смотреть на след
Пальцев, дыша на стекло, - так банально просто.
Счастье - живет в мелочах и во всем привычном:
Осени, лужах, цветных от колес машин.
Мне все равно, сколько там впереди вершин.
Есть только здесь и сейчас. Ничего не вычесть.
Не записать мне на счет и с моста не сбросить.
Пусть не случилось, не сдвинулось, не срослось.
Твой желтый шарф колет шею как стая ос.
Небо порежет огнем - так приходит осень...