говорят, говорят, говорят -
тоска…
ничего нового.
я включил дурачка, простачка, клоуна -
слушаю.
у меня, говорят, дон кихот намедни
стащил для варенья таз медный,
нахлобучил его на голову,
дульсинея глянула
и – готовая.
а мадам помпадур такая дура,
такая дура,
путает сопрано с клавиатурой,
а потом говорит, что вы, что вы…
я не тупее паровоза почтового
и я вся такая, ахх, не такая.
обломись, помпадурр,
жди трамвая.
из ламанчи ехать на пони, конечно, заманчиво,
но дамы на раз седалище стачивают.
зафрахтованные менестрели
клеют брутальных матросов,
ищут луну, подстреленную в тобоссе,
а у пингвинов южная пневмония.
как всё запущено,
мама мия…
здесь пахнет не морем, а шашлыками,
как будто всех кошек поубивали,
их и впрямь подозрительно мало -
парочка-троечка тусуется возле причала,
а жирные чайки на пляже вечернем грустном
дерутся, дербанят пакеты с мусором…
так что я не услышал ничего нового -
всё та же мерцательная аритмия слова,
всё то же блуждание в трёх корабельных соснах,
встал, сел, оглянуться не успел -
станция осень.