Мы все не такие – мы просто другие,
Не схожие с вами, кто так и не жил.
Как проповедь, данная всеми святыми,
И отповедь тем, кто ее заслужил.
Ваш яркий оттенок, стихийный набросок
И смятый в отчаянье чистый листок.
В него не списались поэма и проза,
Не вырос и автор магических строк.
Мы просто другие - другое столетье
Примерило жизни немногих из вас.
И даже знакомые нотки в сонетах
Сложились иначе - в скупой парафраз.