Вспоминаю, год был на закате.
Снег лежал, чуть обнажая глину.
Ты держала ржавую лопату,
Обещала, завтра в 8 сгину.
- В яму мерзлых комьев набросайте,
Слез не лейте, лучше пейте много.
Не молчите, смейтесь, вспоминайте.
Может, так быстрее будет к Богу.
Говорят, самоубийц не ценит,
Хоронить велит их за оградой,
Что с того, никто уж не изменит,
Пусть простит, а большего не надо.
Ты стояла, шаль едва накинула,
Ни слезы, ни вздоха, тихо-тихо,
Жизнь прошла, угасла...сколько минуло
с той поры, когда ты уходила.
Восемь или десять, кто напомнит?
Кто считает годы после смерти?
Тело мое смотрит в тоже зеркало,
Только вот душа, давно ослепла...
Жизнь кому-то кажется беспечной.
Муж, семья, уютная квартира...
Все, о чем мечтала, воплотила,
Всем, к чему стремилась обеспечена.
Только снова зябко, как когда-то.
Снова год к закату, шаль на плечи.
Где же ты, та ржавая лопата,
Я иду, Господь, тебе навстречу!
Набросают мерзлых комьев в яму,
Слезы будут, как без них проститься?!
Я свободною сегодня стану,
Я уйду, чтоб снова возвратиться.