Нет борьбы, кроме той, что ведёт с тобой
целый свет, от пылинки до самой звезды
(про которую, сколько песен не пой –
не окупишь труды, не получишь плоды).
Пехотинец прошедший несколько битв,
это твой воспаленный заносчивый мозг
топит мир в голубой, небесной крови
и рождает чудовищ, как босховый холст.
Нет досады иной, кроме той, что скорбь
породит, окинув взглядом твою судьбу.
Выбирайся из нор, выводись из пор
и пой о том, как борьбу ты видал в гробу.