На что ты смотришь с высоты,
когда закат огнём пылает,
день старится, день умирает,
сдаваясь в руки темноты,
и звёзд пронзительный хрусталь
горстями вечность рассыпает,
и праведники засыпают -
в какую ты взираешь даль?
Когда маэстро на струне
почти оборванной, единой
ведёт неравный поединок
с тупым молчанием во вне,
когда ребёнок спит на льду,
поджав колени к подбородку,
и горький век его короткий
стремится мыслью на звезду,
когда страх души цепенит,
и жнец не знает точной даты,
на что же смотришь-то тогда ты,
взор ясный устремив в зенит,
когда по ветру носит днём
кровавые ошмётки плоти,
когда завязшие в болоте
желают оставаться в нём?
На что ты смотришь в краткий миг
огня, бегущего к запалу,
уж не на подготовку ль к балу,
где правит твой почти двойник?
Провалы в черепе пусты,
оскал пронзителен и честен...
Когда мы молимся все вместе
тебе, на что же смотришь ты?