Там сплошь сосны, пойми, стены сосен - бунт мяты и умбры.
Чтобы их обхватить, нужны руки не двух, не пяти.
Там, мне кажется, ночь. Хотя нет: там густой, клейкий сумрак.
И так сухо, что хвоя легко под ногами хрустит.
Там сплошь сосны. Представь: лунный свет - и горчичные с сажей.
Тени так глубоки: ямы в рост, рвы без дна, много рвов.
Корни сосен не вглубь - прямо в грудь, по-другому не скажешь.
Видно, с детства они, километры сосновых лесов.
Я привыкла давно к ветру в их беспокойных вершинах,
к скрипу гордых стволов, к этой вязкой янтарной смоле.
Я привыкла. Привыкла... Но эти живые махины
мне мешают спокойно и смело идти по земле,
брать своё, зажигать, зажигаться, ломать все преграды,
выходить на тропу, пусть тернистую, но ведь свою.
Эти сосны сомнений... Ты знаешь, я твёрдо решила, что надо,
я сегодня же ночью все сосны под корень срублю.