Ты бы видела тех, у кого нет и вправду совсем ничего.
Кто ушел навсегда от борьбы, и как следствие- всяких побед.
У кого на ногах- только волны, и белый, горячий песок,
Но вот важности этого - волн и песка, тоже нет.
Ты бы видела плечи их, словно сведенные грузом обид.
Ни за что не хватались, искрить- не искрили, но гасли. Печально.
И по сути- внутри болеть нечему, только болит.
И глаза не смеются, и солнце не греет их, а облучает.
Я их видела, мама. И только вопрос в голове-
Вы могли выбирать, почему вы не знали иного?
Вы могли себе выбрать любую историю в завтрашнем дне...
Но зачем-то вцепились в чужое, ненужное слово.
Все бессмысленно им, полноценного вечера нет,
Никакого счастливого утра, и радостных будней.
Они могут иметь миллионы, испытывать свет...
Но для их головы это непостижимо и трудно.
Хорошо, что ты знаешь, и ты свои правду и счастье
Создаешь в голове, и по ним же потом существуешь.
Моя правда проста - ты рисуешь. Как прежде, рисуешь.
Мое счастье простое- твое добродушное "здравствуй".
А в том доме на фото, где мы улыбаемся летом,
Скоро розы опять зацветут от твоих рукоделий.
Хорошо, что ты знаешь, что боль- не наличие мели,
А в сердечке своем не дойти до любви и ответа.
Маме 21.04.15