Я все тот же позер,
что просит
придерживать двери,
когда выходит из себя.
Слышит закадровый смех, обдумывая
свою жизнь.
Не отыскав, где зарыл
свою юность,
ловит уток по осеннему парку.
Думает, что здоровые завтраки бывают лишь у Берроуза,
а верные дороги у Керуака.
Я все тот же притворщик и бездарь,
что ищет полезные
советы по готовке риса,
чтоб набить рот и наконец завалиться
не прочитав больше ничего из написанного.
Я, часто, ничто.
смотрю, как трамваи сходят с путей,
шагают за мною кругами, ожидая кровопотери
или сердечного приступа,
чтоб в свою пасть тело мое пропихивать.
Отправлять частями почтой России семье на память
На зло.
Потому что я никогда не хотел что-то после себя оставить.
Сценарист жизни всхлипывает,
трамваи ломают ноги о шпалы.
Я продолжаю быть. И мне этого
предельно
мало.