Этим летом, впервые, наверно, хотя,
я путаю, путаю,
сбиваю себя с толку.
В тишине ненаглядной приходят
какие-то злые слова.
Взять бы ланцет, взять бы коагулятор,
стерильною простыней обложить внимательно
области форшмака,
где, как положено,
многократно ножом изрубленное
"ублюдок урод уебище".
Белые облака пробегают совсем близко.
- Ты жаворонок или сова?
- Я? киска.