То, что есть

Старые кисти,
Засохшие краски,
И мутная вода.
На мятом листе нарисует море,
Или целый океан.

Для кого то хлам,
Для неё награда.
Она рисует тем что есть.

Рисуй...
А большего и не надо,
Если ни в кистях суть...