В сентябре подворачивается космическая тоска,
как под ногу купальщика – электрический скат,
будто голос того, кем ты мог бы стать,
но не стал по ряду причин,
как обрывок ленточки в измятых пустых кустах,
как железом промеж ключиц,
чтобы вышло ниже, скрежетнув по хребту.
И вот так сидишь, уставившись в темноту,
и уже не плачешь, потому что почти забыл.
Разбегаются мысли, как с горящих плантаций рабы,
как раскатывается ртуть
из разбитых приборов и метит путь серебром.
Помяни меня, нимфа, помяни же меня добром.