Снова придёт ночь, город спалив дотла —
искр сигаретных дождь, гаснущих окон зола.
Вспыхнет углём фонарь, выскочив из темноты —
будет твоя тень, будут твои следы
вновь за собой вести мимо бетонных кущ,
мимо трамвайных путей, мимо годов грядущих
и мимо мраморных глыб, боготворящих бюст.
Я разорву холст, хоть тот и будет пуст —
значимостью пустоты будет, наверно, любовь,
замершая в стихах. Всё повторится вновь:
снова в обойме лет, вырванных из пустоты,
в вазе на чьём-то столе будут стареть цветы.
Снова в проёме окна, мыслям моим невпопад,
будет мирьядами крыл жёлтых мелькать листопад.
Строчки исчезнут в листах, следом за ними день.
Будет гореть фонарь. Будет твоя тень.