Я что-то мало написал стихов про осень.
Ну, листопад там, бабье лето, то да сё...
Тут на Камчатке дождик льёт по суток восемь,
Но как-то циклиться не хочется на нём.
А то зациклишься потом и на сугробах,
Потом - на стоматологической весне,
Одно лишь лето по тебе, как крышка гроба,
Что без того уже не раз являлся мне.
Под осень было хорошо отсюда съехать,
Сбежать на время от циклонов и снегов,
Хоть перестала на Камчатку ездить Пьеха,
Видать, избавилась под старость от долгов...
Казалось бы, что утолил я ностальгию
И не боюсь уже Камчатку разлюбить,
Меня всегда смущали женщины нагие,
Вот и берёзкам здесь не раздеваться бы.
Что впереди - тоска верёвочно-тугая -
Так ведь привычная, как старческий бронхит!
Камчатку только лишь ленивый не ругает,
И осень эту только он не костерит.
И даром провод что под морем протянули,
И кое-как заколосился интернет,
В моё окно стучат дождинки, словно пули,
В камчатском небе как в судьбе - просвета нет.