я не видел в себе ни малейшей капли хорошего
(за исключением того, что смешивал с соком водку).
мои руки ещё до сих пор не устали страдать по прошлому:
от зажигалки до сигареты, от бутылки до винной пробки.
мой прокуренный голос не мог говорить о важном,
я бесконечно плакал от собственной глупости и одиночества;
я прислонялся к дверям в электричках, считая, что даже
если вдруг выпаду - всё наконец-то (и слава богу) закончится.
не пытался понравиться всем и отдельно каждому,
ненавидел себя за вещи, из которых можно составить сборник;
и не то что бы я наступал на любимые грабли больше, чем дважды,
начиная страдать в понедельник и продолжая во вторник.
мне было почти восемнадцать, я был безнадёжно разбит,
и, смотря на своё отражение каждое утро,
представлял, будто брошу спиваться, ну а затем - и курить...
только знаешь, я ведь до сих пор не сумел почему-то.
выдыхая всю боль в предпоследний костёр сентября,
прикасаюсь руками к слетевшим с дерева листьям.
и если бы я случайно не встретил тебя -
до сих пор бы, наверно, себя (как всегда) ненавидел.