***
Я был на могиле, цветы возложил.
В снегу постоял, поскорбел, погрустил.
Из жёсткого снега комочек слепил
и рядом с цветами к плите положил.
Вот так же по снегу ходили они,
вот так же морозом дышали одним.
И кто б мог подумать – седые сыны
к отцам подойдут, а они так юны,
что даже не все подбривали усы.
И даже не знали, что будут сыны,
держа автоматы в озябших руках,
в атаку бросаясь на пули врага.
Их жизнь перерезала злая коса,
и крик молодой запекся; на устах.
Они молодые остались в веках.
А мы сладко спали, в пелёнках сопя.
И вот уже мы сединой поросли
и сами вот-вот прикоснёмся земли.
Сияет с портрета улыбка отца,
навек добротой зажигая сердца.
Счастливый потомок поймёт ли сполна,
что значит для детства любая война?
Ей нет оправданья, прощения нет!
Будь проклят любой, кто толкает к войне!
16.12.1989