Бреду под утро по пустынным тротуарам,
крадётся осень по дворам - шоссе закрыли,
шоссе ведь осени не нужно и задаром,
шоссе разбитое, которое изрыли.
Молчанье города, где наблюдают крыши,
как бабочки плывут в осенней, тёмной луже
сжимает сердце в цепенеющем затишье:
шоссе и осень во дворе - витают души,
как птицы серые. И если кровь сгустится
и я умру - шоссе, которое изрыли,
мне станет утром заключительной страницей,
финальным эпилогом в кратком, сером стиле.
Молчанье города, где ты с судьбой играешь,
игру ночную покрывает вечной тайной.
Я так люблю тебя. Люблю. И ты ведь знаешь,
что осень к нам вплелась... причудою случайной...
.