Где-то в глубинах моего воспаленного мозга,
Зреют стихи, разбиваются рифмы о строки.
Там я ночами пишу очень просто о сложном,
Там усложняю я то, что казалось бы просто.
Там оживает все то, что считалось забытым:
Книги и фильмы, места, интересные люди,
Там замирает на время, что стало укрытым,
От посторонних ушей, от непрошеных судей.
Там проживают герои от буквы до точки,
Каждого мир на другие миры не похожий;
Кто-то свихнулся, что видно уже с первой строчки.
Кто-то прошел, не упав, обогнув бездорожье.
Кто-то влюблен и цветет, словно майская роза,
Кто-то мечтает с занозой в груди распроститься.
Вот, что творится в глубинах несчастного мозга,
Если фантазии бурной, ночами не спится.
Если по правде, то мне и самой не понятно,
Как появляется то, что написано мною,
Мысли несутся потоком, частенько невнятным,
Я лишь пишу, оставляя свой сон за кармою.