Мои стихи не на потеху дня,
Они пульсируют, как пуповины нити.
В них лучшая, быть может, часть меня,
Проявленная остротой событий.
Среди житейской круговерти важных дел
Я, может быть, ничтожен в достижениях.
Но чувствовать и видеть - мой удел
Незримых своенравных чувств скольжение.
Я путь себе такой не выбирал,
Он сам меня нашёл чредой ответов.
Как будто кто-то свыше начертал
На линиях ладони путь поэта.
Поэт. В России больше чем поэт.
Поэт везде чуть больше нежели слово.
Душой распахнутой идёт он в море бед
И в вонь столпотворения людского.
Он робок там где путь,казалось,прост,
И храбр - где в первый раз нога ступала.
Удачу крепко ухватив за хвост,
Он там, где предрекается начало.
Поэты в мыслях, в жизни и в делах
Ведут нас за собою, точно к свету.
В скульптуре, музыке, картинах и словах
Оставив предсказания и ответы.
Поэты пятками по лезвию ножа
Идут и режут в кровь босые души.
Но только им сердца принадлежат,
И только их мы благодарны слушать.
Нет упоительней, трагичней их судьбы,
Они, как мотыльки, порой сгорают,
Не выдержав развязанной борьбы.
Мы все сошли с ума.
Мы тяжело больны.
Я знаю!...знаю
Мои стихи для самых зорких глаз
Для душ, ещё способных обнажиться.
И, жизнь не оставляя про запас,
Творю и чувствую. И мне уже за тридцать.