Говорят, что прибьют, если родину продал.
А точней, о продажности слово сказал.
Говорят, опасайся, но что нищебродам,
Если каждый поэт сам себе аксакал.
Если жизнь иногда что нелепый подстрочник-
В бесцензурье горланящей новой братвы.
А в мозгах, как в турбине, кипит, водосточной,
Ветер ямбы слагает упрямо: «Не вы…»
Да, не мы... И не вы... богатырского рода.
И жирует Москва, а крупнее - Саха.
И третейским судьёй выступает природа,
И не каются боги в житейских грехах.
И не Лермонтов я, не Твардовский, не Слуцкий
О героях по праву легенды слагать.
Закручинилась в осень головушкой русской,
Что недорого нынче смолчать и солгать.
Мы ж не щепки в душе и не клан шелкопёров,
Графоманов, что в кривде не видит вины,
Что, отчаявшись, пишет «херню» на заборах,
Но мечтает, чтоб не было братской войны.