Всё меньше вещей вокруг держат тебя на плаву.
Всё меньше людей, имя которых хоть что-нибудь значит.
Вечер прохладен. Слышишь? Уже зовут.
Ну, удачи.
Мёртвым задорным огнём горят редкие фонари.
Свежей кровью пятнают рубашку улицы лужи.
И когда ты смотришь на дверь своей комнаты изнутри –
Ты смотришь на дверь Бойцовского клуба снаружи.
Шрамы не зарастают, переломы никто не лечит.
Поэтому ты выходишь на битву в нелепом клоунском гриме –
Неуловим, как Джо, злобен, как сестра Рэтчед,
Безнадёжно туп, словно Морган Фримен,
Незаменим, как в салоне сотовой связи продавец-консультант,
Резок, как понос небес в самом начале мая.
Х"ли тут думать. Твоя задача проста.
Жаль, что ты её совершенно не понимаешь.