Напишу, пока летаю, поднимаюсь в облака.
Что получится — не знаю: не окончено пока.
А потом любой читатель в том стихе сквозь опыт свой
обнаруживает, кстати, образ, автору чужой!
Как матрёшкины одежды, суть скрываючи, не лгут,
так в строках одних и тех же мысли разные живут.
Здесь ли, там, сегодня ль, завтра, в неизвестной стороне
мой читатель — мой соавтор — явит смысл, не явный мне!