Роман писался кровью,
Восемь лет роман.
Назывался он любовью,
А был сплошной обман.
Мы говорили, ссорились устало,
А можно было и без ссор.
Но, видно, в жизни мало
Любви, чтоб прекратить наш спор.
Мы унижали, обижали.
Порой с ума сходили.
Друг друга мы не понимали.
А понимая, не простили.
И вот сейчас, когда на взлёте,
Так до конца и не поняв,
Вошёл я в штопор из полёта,
Крылья попросту сломав.
Ты предала меня.
В последний раз
Хотел огня
Любимых глаз.
Ах, если б боже, я не любил
Порою пылко, страстно
Ещё б стерпел, опять простил
И будет всё ужасно.
Ведь так легко решить
Не унижаясь, отпустить
На волю. Что грешить?
Выжить тяжело. Легко ли жить?
Хорошо лишь там,
Где нет тебя ещё.
Всё забуду и отдам.
И буду Богом вмиг прощён.
И пусть душа моя летит
К горящим звездам на краю.
Лишь Бог поймёт меня, простит,
Грехи отпустит и душеньку мою.
(30.01.1999)