Дождь ночной...

Валерий Шпинев
Вдохновило: Оленька Лазарева «По дороге забвения», http://stihi.ru/2016/04/19/6, Простая Сложная «О нем», http://stihi.ru/2016/07/20/4264, рецензии читателей.


Дождь ночной, увиденный мной, шепчет бесцельно свои тревоги,
Полночь застыла бледной Луной, щупальцем тени тыча в дороги.
Мир мой распят на семи ветрах, музыкой звезд окрыляя веру,
Мысли мои забывают страх, не изменяя себя, но в меру…

Можно пытаться в небо взлететь, или следить за Землей веками.
Можно на звезды уныло смотреть, или себя заклеймить грехами.
Можно лететь, улыбаясь во сне, или верхом, если будут средства…
Бодрость твою обеспечат вполне горькие страхи унылого детства.

Шанс на удачу оплачен на сто, выигрыш выпал, назначено время,
Только вперед, расстоянье ничто, лишь удержать сомнений стремя.
Мир поглощает все мысли твои, символ Судьбы достигает края...
С разумом светлым - вперёд идти, твёрдо ступая и цели зная...

Боль поражений и радость побед, что-то тяжелое, что-то благое,
Четкой границы во времени нет, часто одно переходит в другое.
Грань искушения ставя на кон, чашу грехов отстраняя на время...
Чтя непреложный Святой закон, миг сохраняя, держись за стремя...

Помни всегда: Провидение есть, чувствует боль и сомнений меру,
Смысл тяготения: память и честь, руки друзей, на слепую веру...
Жизнь напоследок подарит сюрприз, красные Солнца закаты…
Только уносит обещанный приз, и остается лишь горечь утраты.

Кто-то подставит нам ножку порой, сердце нередко обиды прощает,
только вот память дорогой кривой нас неизменно назад возвращает.
И наказание будет за то, счастье свое ты искал безрассудно,
и не найти нам ответа за что, высшее это, оно неподсудно…

Лягут на звуки мелодии старой слова, как весенние дни,
Тихий аккорд семиструнной гитары слушаем только одни.
Прожиты лёгкостью бабочки летом, ожившей зимой у свечи,
Яркой надеждой нежданно согреты, погибшие в темной ночи.

А за окнами ночь разбросала шальные туманы,
Ветер волком скулит, отражаясь в холодной Луне,
Стрелы в сердце летят, нанося нам душевные раны,
И осколки стихов умирают, рождаясь, во мне...