Въедаются слова в комнаты
Как плесень,
Сказать по правде можно,
Но что осталось честного?
Там за окном вваливается лето,
Мой порог - черта, лёд.
Потресковшаяся кожа петель,
От поцелуев ветра скрипит
Я бы показал черновики.
Черновики;
Но даже там, ничерта нет.
Туман окутывает -
Добре утро,
Каждый человек внутри,
Только внутри города,
И он сам - поселенье
Он сам - мир
Он сам по себе.
Скованые спёртым воздухом
Ржавым и холодным как металл,
Но лишь он даёт чувство свободы
Которое вовсе не приходилок нам из далека.
Каждый человек - уже театр,
Каждые веки - шёлк кулис,
И там самое дорогое так спрятано,
Что не увидишь даже в щёлку лиц.
Я не тотально потерян, не брошен,
Лежит кусок во рту, есть друг и люблю воздух утром.
И я бы очень хотел сегодня писать лишь о хорошем,
Но его так мало во мне, что я не вижу его вокруг.
Выбивает шипящий ритм почерк куцый,
В нём суть засияет как на солнце брошь,
Я завтра утром хочу проснуться
И понять, что всё плохое, что я написал - ложь. Ложь.
___________
8.04.2017