Осень. Такая странная проза:
Скучный сюжет, и в отсутствие драм
Небо роняет на землю скупые слезы,
Словно подачки нищим, бросает ветрам.
.
Да и героя нет у истории этой.
Лишь череда закатов безвольно плывет,
Точно, в последний путь провожая лето,
Солнце уже не в силах расплавить лед.
.
Так и застыла повесть, в ней нет финала.
Действие сухо, а образы серы и злы.
Осень. Такая скука наши мечты сковала,
Линии всех сюжетов грубо связала в узлы.
.