Судьба переходит на "вы"
и морщится, не узнавая.
Фиаско отжившей листвы.
Далёкие звуки трамвая.
Но сам ты, уже не боясь
последствий любых комбинаций,
живешь, точно падаешь в грязь,
без всякой надежды подняться.
Лежишь на кровати ничком,
отбросив раскрытую книгу.
Холодный затылок зрачком
сверлит безучастная Рига.
И кто-то наверх, как Сизиф,
толкает твои сорок восемь,
чтоб после, уже не спросив,
низвергнуть их в вечную осень.
В природе предсмертный покой.
Минута длиннее недели.
А мозг, воспалённый тоской,
рисует свои параллели,
где каждый сентябрьский сон
подобен безжизненной вате.
И просто роняешь лицо
в спасительный сумрак кровати.