И этот день уходит. Что поделать -
не вечно всё на матушке земле;
вон ласточка над кровлей пролетела,
неся мгновенье жизни на крыле.
Ловлю всё неосознанно глазами,
за ласточкой стремительной следя:
столбы, деревья, крыши меж холмами
в объятиях и солнца и дождя.
Так жизнь, наверно, вспомнится когда-то,
когда мой час последний подойдёт:
холмы, деревья, мазаные хаты,
впрессованные в ласточкин полёт.