Она надела серые, дождливые одежды,
и завязала в узел дней свою печаль.
Она смятением себя опустошила,
и засыпая, встретила февраль.
Лишь сны её надежда и отрада,
где лик румянится от тёплых рук.
Она живёт...воспоминания начала,
внутри её - всё так же жгут.
Размыты краски...отраженье листопада,
сверкнёт янтарь – украдкой, невпопад.
Она боится, брошенного взгляда,
И ту любовь, что больше не вернуть.