Как быстро мчится жизнь,
Всё ускоряя свой ход,
Ты поэт на тот ход не ложись,
Твоё всегда к тебе придёт.
А месяцы летят осенним листопадом,
Сентябрь подглядывает в окно,
А мне, что в этом деле надо,
Надо, что бы мне просто повезло.
Звучит поэзия во мне,
Склоняет к какой то перемене?
Я,не хочу лежать в истории на дне,
Хочу лежать я в запахе сирене.
Что было, то давно ушло,
И лишь борьба между рифмой и размером,
И что -то новое пришло,
И для стиха стало примером.
Мне творческих порывов не забыть,
Я в том полёте не сбрасываю крыльев,
Хочу всегда самим собою быть,
И не хочу, что бы обо мне забыли.