чахлый месяц харкает звёздами. его худые пальцы держат сигарету, распространяя по периметру неба облака.свет обнимает тебя крыльями бабочки-лимонницы, но лучей едва ли хватит, чтобы прогнать призраков из всех полуночных кафе, где ты пьешь остывший кофе.
по утрам он заглушает поток твоих дьявольски логических цепочек, в которых последним звеном всегда является осязаемая мысль о шелковой подушке в обитом бархате гробу.
месяц никогда не оставит тебя одного, он следует за тобой через потоки самобичевания и волны страхов. призрачный воин добра, он медленно дышит уставшей грудью.
только он знает, сколько лезвий касалось твоей ножи.
только он знает, как рукоять браунинга ложится в дрожащую ладонь.
только он знает, сколько завязано было петель
и развязано к утру.