Мои строчки, как листья осенние,просто блекнут.
Осыпаются тихим вальсом по всем дворам
И разносятся дымом заводов, шумящим ветром.
Я так много писал о любви, но так мало сказал.
Я кричу тебе через боль, до разрыва связок,
Весь в поломанных чувствах, услышь же мои моленья
Во всем мире не хватет стольких бинтов и повязок,
Чтобы вылечить рану, родившую стихотворенья.
По подвалам, как крысы, бесшумно крадутся строфы,
Посвещённые той, о ком ты никогда не узнаешь,
Я слабак, не способный сказать, что боль
Удовольствие, которое ты для меня доставляешь.