Что же там, за строкой,
обречённость, покой,
или то, что не каждому видимо?
Там хранишь тайный свет,
мой ранимый поэт,
в добрый знак превращая обыденность.
***
Когда рискнёт изменчивая* Муза
тебя найти под сенью алтарей,
Не прекословь, не спорь и не жалей,
Что быть строке бессрочною обузой,
И знаешь только ты, что там, за ней,
Плоды сухого дерева иллюзий,
Иль шабаш обесцвеченных теней…
Тому, что предначертано поэту,
Наверно, так пожизненно и быть --
То хрипло петь, то гласом труб трубить,
И не звенеть разменною монетой
У ног непросвещённой голытьбы,
Взлетать, парить вне всех земных запретов,
И быть извечным пасынком судьбы.
24.09.2017
***
*Не прощает промахи поэту, любит комплименты и елей...
Муза жаждет выведать секреты, улетает, вдруг что не по ней...
Оттого злопамятна, надолго покидает тех, кто пишет боль,
а поэт страдает втихомолку, проклиная творчества юдоль.