Смотри-ка: все ниже восходит солнце, кострища пожаров затихли вмиг.
Из арок березовых снова сонный подал себя грустный осенний лик.
Печаль отражается громом тихим да каплями слез по стеклу окна.
Нелепая радость —
по лужам всхлипы и яркие листья волной к ногам.
Мальчишка пришел, ухмыляясь небу, покуда сентябрь — тепло, легко, но темной печали в глазницах недра повсюду беззвучно кричат:
"За что?"
Октябрь нещадно отрежет локон и ветром обнимет, шепнув: "Прости."
Ноябрь сигары бычком неловко оставит ожог —
Знай, что это стиль.
Так было всегда — потому и грустный он даже тогда, когда листьев цвет едва ли желает меняться.
Грубо над ним насмехаться уж столько лет.
Давай его пустим?
Могу поспорить, мальчишка пришел, чтоб испить вина да спеть нам о том, что грустить не стоит, что сам он поплачет за всех сполна.
А что до погоды, то дождь и слякоть всего лишь смывают людскую скорбь.
Мальчишка уйдет, расстилая скатерть из белого шелка на тень дорог.
Ты будешь скучать по нему?
Я тоже.
Но осень — лишь четверть от года, так?
Мальчишку проводим, когда морозы с собой приведут мягкий снега знак.