В субботу включаю Латынину.
Ты смотришь ток-шоу Пушкова.
Нет смысла в мечтах никакого…
Зову тебя снова по имени…
Опять ты с предостережением –
Но я предложений не делал.
Тут лишь комплимент слишком смелый,
Мечтание всё откровеннее…
Сегодняшний день – для поэзии,
Ничем, увы, не подкреплённой.
В кого-то другого влюблённой
Останешься. Но не депрессия
Раскрасит мои одинокие
Ночные минуты стихами.
Промозглости нет между нами.
Уже не во власти тревоги я.
Живи своей жизнью, будь счастлива.
Всё будет так, как и должно быть.
Рассеялась старая копоть.
Нам нечего прятать опасливо.
Ты музыки общей прибавила.
Я… меньше ругаюсь, согласна?
Наверное, всё не напрасно.
Но в этом нет чёткого правила.
Нет-нет, не стихийное бедствие –
Скорее вершины и склоны.
Спешат взять своё регионы
И прочие несоответствия.
Когда встрепенусь (мол, идите-ка…)?
Когда вновь займу свою нишу?
Когда напишу про политику?
Когда снова возненавижу?
Субботы больны воскресеньями,
Пропитаны разным футболом,
Горят декадансом весёлым
И строками летне-осенними.
В одну из суббот ты уехала…
Я просто пишу (как умею…).
Ты всё-таки стала роднее…
А мне воспевать больше некого.
24.09.17