В. Кутузову
На перекрестке рвущих семи ветров
он объективом целится в горизонт.
Руки застыли, слезы в глазах. Здоров,
но обезумел: отчаян, влюблен и зол,
юный художник — не в женщину, нет —
но в жизнь, ей на мосту он свиданье назначил, и
вместо цветов ей — сердце свое без лжи.
Пальцы немеют. В закате он, как в крови.
Юный художник, лови же скорей момент —
сулицей луч ударяет из облаков.
Все преходяще, а это, одно — нет,
но лишь в том случае,
если ты сам готов.