Брусчатка Таллина ребриста,
как клавиши у гармониста.
Водоворотом пёстрых листьев
скользит по улочкам сентябрь.
Тут пахнет хлебом и корицей,
Луна - осколок бледнолицый,
как воск расплавленный, струится
в средневековый канделябр.
Всё, вроде бы, вокруг знакомо,
но хоровод построек новых,
как ножик, режет по живому
уже привычный с детства путь.
С тех пор минуло четверть века
(приличный срок для человека),
но отдаются тихим эхом
те дни, которых не вернуть...