..................."осень это просто красивая клетка, но в ней я уже, кажется, был"
В. Цой
наплевав на прихоти словарей -
осень. в каждом выдохе - глупый бред,
кашель, сопли вымученных простуд...
я, пытаясь вызвать в душе весну
между вересеней и сентябрей -
жду, когда аккордом зажмут баррэ
аккомпониментом на струнах рельс,
ожидая: "новый придет апрель,
или все закончится до зимы?"
мысли вразнобой и мотив уныл...
потому как боль моя/не моя -
только отражение сентября...