У меня есть Память о тебе.
Я по ней спешу тропой осенней,
И дрожит душа пугливой серной:
- Не ходи! Иначе быть беде...
Я её не слушаю, иду.
А она настаивает:
- Слушай,
Счастье было. Вряд ли будет лучше!
Ты у глупых грёз на поводу.
Мне б её не слышать. Но душа!
Не отрежешь, каясь, точно пальцы...
- Ты же Им жива! Хорош трепаться!
И к тебе прижаться, не дыша.