Страницы все вырваны, имена перечеркнуты.
Мой спектакль, увы, не познает успех.
Весь сценарий - вымысел, декорации – комнаты.
Ожидались овации, но итогом лишь смех.
И пустяк что вокруг окружают предатели,
Ведь по факту я тоже, обычный актер.
Неудавшийся образ, плохого писателя,
Поджидавшего сзади, получивший в упор.
Нет, не в нашем театре смеются в истерике
И не в нашем выходят в конце на поклон.
Здесь эмоций хранится, как в старом холерике,
Тут смолкает торговец и стыдится пижон.
В моей драме отнюдь не важны декорации,
Здесь актер не за деньги, и чувства не лгут.
Не концовки в ней люди ждут, а кульминации.
Не пытаются жить, а живут.
А страницы что вырваны, имена что потеряны
Позабыты, их вряд ли когда-то найдут.
И лишь в старенькой памяти, плохого писателя,
Не исчезли они...
А живут.