Пахнула осенью усталая дубрава,
Краснея и лениво золотясь,
На юг стекает огненная лава,
Оставив за собой дожди и грязь.
Не хвалится сентябрь ни бабьим летом,
Ни щедростью желтеющих лесов,
Безжизненно в саду полураздетом,
Тоскливо от вороньих голосов…
Дрова сырые и дымят в камине,
Как будто не желают дать тепла,
А я пою тебе о бригантине,
О том, что наша молодость цвела.