Моя память немножечко плачет.
Ей так больно смотреть на часы.
Всё проходит, но это не значит,
Что склонились пустые весы.
Тишина этих улиц так мАнит.
Мне тоскливо не знать их границ.
И моей постоянностью станет
Наблюдать эти тысячи лиц.
Голоса.
Снова манят меня обмануться.
И в привычной людской суете,
Я попробовал чистым проснуться,
Но меня не приемлют нигде.
Снова буду метаться и биться
У краев этой тусклой судьбы.
Но однажды придется проститься
И отречься от ложной борьбы.
В чем секрет этих строк? Я не знаю.
Только чувствую часто подвох.
Я в себе себя часто стращаю,
Но возможно не так я и плох.
Ведь мои опустевшие пальцы
Вновь играют мелодию струн.
Я один из голодных скитальцев,
Кто был старым, когда был и юн.
Пустота на весах поднебесных.
Кто же держит их? Кто ты таков?
Я люблю этот холод телесный,
Он дарует мне мысли из слов.
Когда руки не жаждут, а любят
Каждый звук, каждый шорох души,
То стихи этот мир не забудут.
Даже в самой далекой глуши.
Милый друг, это важно для знания -
Понимать, что не всё суждено.
Что в любом запредельном отчаянии
Мы найдем для себя ремесло.
Будут найдены строки и буквы.
Будет чистым возвышенный слог.
Когда мы перестанем быть куклой,
Мы увидим заветный чертог.
Мои пальцы свободны от тягот,
Потому и бегут так легко.
Не узнаем мы вкуса тех ягод,
Пока чувства сжигают нутро.
Пока катится мир без оглядки
В эту бездну без смысла и дна,
Мы играем с великими в прятки,
И не знаем игре той конца.
Мы не знаем как скоро решится
Высший суд на смещение весов.
Нам осталось лишь только молиться,
Без истерик. Без сна. И без слов.
8 сентября 2017
#стихи