Как мало лет отпущено поэту!
Как много бед познать ему дано!
Окончить бы работу до рассвета,
Пока совсем безлюдно и темно!..
Вокруг царит безмолвие ночное,
Всё спит, не нарушая тишины,
И лишь поэт не ведает покоя,
Ему чужды предутренние сны.
Он пишет песнь о подвигах, отваге,
О вечной славе воинских дорог.
Его перо, подобно острой шпаге,
Готово поразить любой порок.
С бесчестьем, ложью в битву он вступает,
Бой с лихоимством, алчностью ведёт,
И неустанно Правду прославляет,
И гимн Любви без устали поёт.
Исчезла мгла. Стих завершён с рассветом.
Промчалась ночь, но нужно вновь спешить,
Но нужно в путь, в далёкий путь поэту,
Чтоб людям своё слово подарить.
Но в мире, где бесчестье процветает,
Но в мире, где царит скупой расчёт,
Лишь страсти человеком управляют,
Поэта же едва ли кто поймёт!..
Униженный, отвергнутый, гонимый,
Под бременем всех жизненных стихий
В туман осенний он уйдёт незримо...
Уйдёт навек... Но будут жить стихи!