Я вроде не был мёртв, и жив я не был тоже.
Я не был ни один, ни был с толпой.
Ходил по грязным улицам ища покой,
и тень свою, ушедшую гулять без кожи.
Простудой вырезан на дереве сентябрь,
Оранжевые краски под ногами.
я бродил каждый день кругами
пока не попал в сеть, и окончательно озяб.
Не знаю как, что, зачем, когда и сколько,
чем лечить кашель, как простить?
зато прекрасно знаю, как уйти,
как свою кровь с ковра мыть хлоркой.
И ветер перемен уже не сменит направление,
гнездо пустое останется пустым.
мне точно было не дано, увы,
стать самым преданным Земле Творением.
Но все мы станем преданы земле чрез время,
с этой преданностью можно не любить,
не думать, и не верить, не благодарить.
все будут преданы земле, как вечные творения.
Как вечные хрустальные тела, как вечная победа,
секрет возглавивший апофеоз живых,
"родивший" мертвых всех, и всех больных.
Нельзя быть преданным Земле, коль ты Землею предан.
Ложится вечер на обои, алою становится вода,
творения со мной поют в подземном хоре,
Творениям диктор вещает в мониторе
сухую ложь про "Сколько? Как? Зачем? Когда?"
23.09.2017
ayatsuri ningyoshii / kuro.suna