Дама блевала на кухне,
под синее зарево огонька плиты.
За окном шел дождь.
Себе на ноги и прямо под стол.
Тем временем я спал,
постигая бытовое удовольствие
тепла и мягкости, и одиночества,
в своей кровати.
Пьянь за стеной продолжала,
все громче и громче
говорить глупости
и нагло, нахально
друг другу льстить,
восхищаясь гениальностью
своих никчемных судеб:
встреч и расставаний,
наркотических и
алкоголь-любовных опытов.
В этот вечер мне должно было блевать,
без страхов и упреков,
но я продолжал спокойно, мирно спать.
Ни смотря ни на что,
за меня блевала дама.
В предвидении или видении
чего-то большего, грандиозного...
на завтра, проснувшись
отправиться в путь
мысль эта грела сквозь дымку сознание,
как к горлу подступающая любовь.
Как-будто наркотик греет ноздрю,
чтобы исполнить предназначение.
Возможно так будет понятней,
хоть и не до конца.
На кухне зацвела орхидея,
фиолетовым цветом стеснения.
Мыши спали в холодной клетке,
стащив все сено в домик,
что бы не замерзнуть на смерть,
а продолжить голодную жизнь.
Смерч зеленой феи наложил свое заклятие...
пройдясь по кухонному столу,
ища пасторального выхода,
дама блевала вчера.