Откуда взялся ты такой,
сентябрьский мак,
с последней сонною пчелой,
чей пыл иссяк?
Она, напившись летних вин
хмельных цветов,
триумфа ждёт и ласк любви
воздушных снов.
Чем можешь одарить, скажи,
в прощальный миг,
хоть лепестки твои свежи,
обман велик…
Ты, словно розовый мираж,
иллюзий лик,
для пчёлки – нежности шантаж,
но всё ж старик…
фото Владимира Ялфимова